esqueçam lá a matilde campilho

Uma vez quiseram-me louca, a arder

e eu ardi com a discrição de

um fogo posto

porque a cura vai na mesma direcção

que a nossa febre

Ateei-me como um relâmpago inesperado

à luz do dia

Eu parecia uma basílica em chamas

de altar por estrear, a arder sozinha

Sempre me recusei a arder como os outros

Ardam-se mais à esquerda ou mais à direita

mais a vento de sul ou de norte,

mas labaredem-se, sejam fogos que ardem!

Porque pior que a desdita loucura

é toda a gente andar em brasa

mas ninguém chegar a incêndio

E no fim são todos cinza

*

As deusas tinham todas ficado em casa

por decência

não mergulharam neste lodo onde

circulam os patos e desmaiam as cicatrizes

das árvores.

Não mergulharam na ferocidade de me

ter aqui sentada

em absoluta explosão de mim

em absoluta e violenta sintonia

dos átomos, dos pardais,

da tua lembrança, disparada em flecha.

Falei-lhes do abandono.

Falei-lhes de incontrolável.

Podia espetar o lápis no peito e falar só

com os olhos

porque sou a intenção

sou o acolhimento em útero de todas as

mulheres sentadas frias

e flores.

Quero o que é absolutamente sujo

porque dói.

Sou mais plena quando desaparecem

as últimas gotas limpas e o sol ataca em

uníssono mundo.

Prefiro o que é absolutamente puro

porque mata

devagarinho, incontrolavelmente,

como um final suspenso na boca à tardinha,

sem deus nem medo.

Falei-lhes da saudade muda e da

destruição dominical,

que sou uma vida inteira em melancolia

de um só pé

em desassossegada observação de patos.

As deusas não vieram e neste jardim não

há alma sentada que não me estremeça um

dente.

Falei-lhes de entrar pelo amor adentro com

a vertigem dos afogados e radiosa loucura.

Falei-lhes dos meus dedos que inscrevem o

esconso e da minha cabeça inconcreta.

Disse-lhes:

não contrario a vontade do que está morto

mas a minha imaginação dói-me tanto

na boca que me refaz amantes,

incendeia-me poemas.

A minha imaginação vive sozinha, sovada,

entre este laguinho lamacento e os subúrbios

do Alto Minho.

Toda esta minha indecência não me deixa

a condição de ser deusa.

Esta minha galopante indecência é a

maravilha que me curva as costas e

a tranquilidade de estarmos sós,

perdidos na consagração da verdade efémera.

E tudo é outro nome que não este.

*

Quanto mundo há nesta sala toda disposta

em grandes pinturas além-dedos

das minhas tardes noites, indubitáveis

terríficas.

Quanto tremor neste lado e no outro

e naquela parede e na outra

e naquela porta acolá e ainda mais um

empurrão no móvel para abafar tudo isto

como quem deseja, impossível,

o incógnito lado de lá.

Do lado de cá, despeja-se uma garrafa

transformada depois em pensamentos

rasgados no lado de dentro

e numa flor nascida ali, junto à parede

cansada, cheirada em detergente seco.

Uma gata que pula além-chão atira-me

às consequências de um riso inato.

Há coisas inatas por lados demais

e são essas as que puxam as grandes

rodas e as desviam dos buracos.

Eu tenho medo.

Anda tudo a desviar-se dos buracos

quando estamos, em tudo, dentro deles.

Que sabemos nós desta tarde?

Que sabemos nós, dos pés fora da cama,

a calçarem-se sempre em par, coitados,

sempre comandados, sem vontade?

O que nos comanda a nós que obrigamos

os nossos pés a existirem?

Como esta caneca cheia.

Abro a porta às gatas ciente dos meus

pés, mas só um vai lá fora.

E depois há o momento em que regressa,

com as suas patinhas comandadas e sem

vontade,

as suas orelhinhas comandadas,

o seu miar comandado,

a cabecinha comandada,

o seu amor comandado

numa casa comandada.

E eu lanço-me a esta laranja e descasco-a

comandada, inata, voraz de nona sinfonia,

de solidão, de sexo, de paradoxos,

rebentada em mim.

E quando me deito sou centopeia de

mil almas que se vão juntando,

perdidas.