O eremita viajante

Numa sexta-feira à noite, percorro a pilha de livros por ler e decido que no dia seguinte ignorarei o calor e as praias lotadas, para ficar no sofá a viajar pelo Japão, com a obra completa de Matsuo Bashô.

Na poesia como em tudo o resto, tendo a preferir os estilos mais viscerais, pouco dados às contenções da forma ou imposições de rimas, que convocam de imediato a carne e a colocam em cheque. Mais do que admirar a elegância estilística de um verso ou a frase burilada, quero sentir o poema  – na garganta, no peito, por vezes no estômago, raras vezes no pipi (ocorre-me agora, com alguma graça, que nunca senti um poema nos pés).

Quer isto significar que, em princípio, não atinaria com a estética dos haikus. Mas como também eu sou uma metamorfose ambulante, dou por mim a curtir os pequeninos poemas de 3 estrofes, carregados de uma forte potência visual que fica a ressoar na cabeça do leitor, como pequenas aguarelas onde, com algumas pinceladas desleixadas, se consegue sugerir toda uma atmosfera, aparentemente simples, porque se atém aos factos mais materiais da existência – as estações do ano, o quotidiano das árvores e dos animais –, que é onde o mistério do mundo se revela mais intensamente e de forma universal.

Nos mais de 1000 haikus de Bashô, o enredo principal cabe à natureza, contada por um sujeito poético que se oblitera nesse tempo da observação, um tempo que é sempre lento e implica uma vida mais humilde e despojada quer das solicitações do ego, quer das solicitações da comunidade. Nesse tempo, o grande acontecimento poético cabe ao cuco que canta, à cerejeira que floresce ou à fase que a lua apresenta no céu.

116

enquanto a cerejeira

estiver em flor

o mal-estar não existe

118

flores por todo o lado –

animam-se o sacerdote

e a prostituta

136

salta a rã

para dentro do velho tanque –

plof!

302

ah as brisas do outono! –

dorme ao ar livre

e compreenderás o meu poema

316

não há frio que resista

quando se dorme acompanhado –

e que bom que é!

340

quando floresce a ameixeira

nada sei

como o coração dos poetas

520

sobre a montanha da Pluma Negra

a lua crescente –

paz dentro de mim

542

o homem pára

para olhar o trevo à chuva –

e molha-se

664

o coração viajante não se enraíza

antes quer ser

braseira ambulante

699

o cuco da montanha

junta solidão

à minha tristeza

753

pudesse eu viver

como a cerejeira da montanha –

por sobre o mundo

868

fragrância da flor da ameixeira

onde está a pessoa

que nunca conhecerei?

886

o gato com o cio

trepa para o cão

– a coisa é séria!

888

Nara tem sete edifícios

mas oito pétalas

tem cada flor de cerejeira

939

os nossos corações estão em paz

na pequena sala de chá –

o outono ronda lá fora

943

em minha casa

junto à janela –

quadrada é a lua

951

quem olhará a lua de Yoshino

esta noite

a vinte quilómetros daqui

963

junto com o outono que parte

o vento dos pinheiros

dá uma volta pelos beirais

974

a doença atacou o viajante

sonhos vagueiam

por campos secos

[este haiku foi escrito por Bashô três dias antes de morrer e é considerado o seu último poema. A imagem que me imediatamente me evoca é o Campo de Trigo com Corvos do Van Gogh, se não me engano também o último quadro que ele pintou, semanas antes de morrer.]

Voltei de férias há pouco e nunca Lisboa me pareceu tão artificial e despojada de alma. Maçam-me o betão, o ruído contínuo, ressaco árvores e vento. Talvez por isso  a leitura de Bashô me tenha agradado tanto. Quisera encontrar outro tempo, outra vida – um pouco mais de azul… Um pouco como nas estrofes iniciais do poema do Verlaine que me ocorrem transformar num haiku (aldrabado pois claro, pois estou-me a borrifar para a contagem de sílabas):

chove no meu coração

como chove na cidade

 – que langor tão escuro!